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El rinconcito de Tony MontanaOptimista muere ahogado en piscina medio llena September 22 La conjura de los necios II: los progres contraatacan (y censuran)Como muchos sabréis, odio a los directores modernillos, odio su prepotencia y su necesidad de tener un club de fans que les dore la píldora a todos ellos. Lamentablemente para ese grupúsculo de gentuza, hay gente con opinión propia capaz de decirles que su cine es puro y duro onanismo, y no lo que ellos llaman un grito de desesperación contra los males de la sociedad o vete tú a saber qué gilipollez profunda se les habrá ocurrido. Como digo arriba, acostumbrados a que nadie les vitupere, que festival al que van sean correspondidos con elogios entre sus coleguitas de gremio, cuando una voz se alza contra ellos desde la más absoluta objetividad (el propio crítico lo dice) ponen el grito en el cielo. Supongo que la mayoría sabréis de lo que hablo, pero para los que andáis un tanto perdido, aquí os dejo el enlace en El País, coloso de la información según Íker Jiménez. La toman con Boyero, al que hasta hace poco consideraba mi archinémesis por su opinión sobre Sergio Leone. Pero de hace un tiempo hasta aquí me he venido dando cuenta de que es el único crítico actual que merece la pena leer, alguien que no se pone tan cachondo escribiendo consigo mismo que permite que se le lea de manera comprensible (sí, va por ti, Jordi Costa) y alguien que tiene la valentía de decir abiertamente lo que piensa, aunque esa imagen de pasota cansado de todo sea más repetitiva que una peli de Lars von Trier. Bochornosa la actitud, pero encomiable su esfuerzo porque se le reconozca su (buen) trabajo, más allá de gustos varios, de ideologías o demás gilichorradas. ¿Quiénes son los que atacan al crítico por ejercer su trabajo? Los directores que atacan al cine americano por imponer su forma de pensar, los mismitos que luego, de una manera totalmente babosa, con una sonrisita sardónica en sus bufonescos rostros, reciben los premios que les dan los glamourosos festivales, a pesar de que ellos son autores, outsiders en esta Babilonia del siglo XXI que es el cine, donde todos, menos los honrados (ellos, obviamente, que no se han dejado cegar por el oropel del dinero y trabajan por amor al arte), están corruptos y son una panda de putas cuyo precio es el mismo que el coste de una película de esas vacías que corren a ver las masas como borregos al cine. Los libertarios, los adalides de la incorrección política, piden la censura de un crítico por decir que una peli del coñazo de Kiarostami le pareció eso, un santo coñazo... la conjura de los (muy) necios ha llegado. La familia del cine español cada día apesta más, es un cadáver al que se le mantiene la respiración artificial sólo para que se puedan celebrar fiestas en su honor y los libertarios y pancarteros mezclados con los intelectuales de saldo y los modernillos puedan darse goles en las espaldas mientras afilan con la otra mano el puñal con el que asestar la puñalada trapera, su festival de Málaga existe para premiar mierdas que en ningún otro sitio premiarían, y su ridícula y casposa ceremonia de los Goya reúne cada año lo peor del gremio, actores mediocres que vagabundean un papel medio decente con el que justificar sus cansinos ataques políticos contra todo lo que huela a no izquierdoso. Gente como Guerín o Erice se han destapado del todo, se han quitado una careta de las muchas que tendrán y corren como niños despavoridos al abrazo de un ser protector que, en este caso, desconozco, aunque imagino que El País les habrá dado con la puerta en sus santísimas narices (o, al menos, eso espero). El día que esos autores realmente busquen hacer películas y pasar de la crítica, porque, según ellos, lo que les importa auténticamente es su arte y cómo lo expresan (¡JA!), no pasarán cosas como estas y se dejará trabajar a cualquiera que ejerza su profesión dignamente. July 28 Max Power, ¿Dónde ha estado escondido tanto tiempo alguien con ese nombre? - Sentado en el sofá¿Habéis visto el anuncio de Nestea? El que habla acerca de la integración de la gente perfecta, supongo que sí, y si no, corred a youtube, porque yo no tengo la menor intención de colgarlo aquí. En él se habla acerca de que la mediocridad es lo estandarizado, y, sin quitarles la razón, ya que tienen y mucha, y aunque sea un anuncio con toque cómico, ¿No os jode que se pretenda transmitir el mismo mensaje que todos esos anuncios de comida light que ponen a la hora del llamado refrigerio? No pretendo escribir demasiado, porque pienso hacer algo corto, puesto que intento aprovechar el tiempo que tengo antes de ponerme de nuevo a estudiar, pero todo esto se me ocurrió viendo un anuncio de cosméticos donde salía la típica rubia de quirófano diciendo que ha conseguido su cuerpo huntándose crema (Como que la silicona de las tetas ha entrado ahí por los poros al ponerse cualquier potingue encima) hablándonos de las bondades del caviar de no sé qué bicho para la reparación de la piel. Obviamente, se lo cuenta a las amigas y estas, como tías buenas de pocas miras que son, salen echándose el caviar directamente en la cara. Resultado: la risión de la protagonista. Y es que es así, es el humor de los guapos, nosotros, los normalitos no lo entendemos, por eso la rubia (irónicamente haciendo de lista) se parte la caja. Pero, aparte de eso, yo pensé: joder, si me han retratado a la primera. Sí, yo cuando me veo algo en la cara corro al frigorífico y, entre el champagne, el rost beaf, las cigalas y las trufas, busco el caviar y me lo extiendo por la cara completamente, la mascarilla del siglo XXI, y si no tengo caviar, corro horrorizado a mi vecino a preguntarle si tiene algo de caviar para dejarme, pero que sea de beluga, que el de salmón me deja el curis algo tirante. Es lo que tiene la crisis, que te quedas sin caviar en cuanto te descuidas.
Sin embargo, lo que realmente me han hecho escribir esta pequeña contribución al mundo bloguero fue un artículo que leí en el ABC el otro día mientras desayunaba. Obviamente, era pan con aceite y jamón, si no desayunas algo así, el ABC lo detecta y se cierra automáticamente, cercenándote un par de falanges de tus deditos no elititas. El ABC vive en su mundo particular, sus redactores aún tienen la creencia establecida de que debe haber separación de clases y que la gente de dinero y los aristócratas son mejores que la prole que se arrastra entre los perros y que tiene que mendigar algo de glamour viendo el HOLA! cada semana. Es así, el periódico fundado por Luca de Tena está ajeno a cualquier ideario político, ya ha pasado el umbral de dividirse entre izquierda y derecha y ahora, únicamente, exalta a los guapos, a la gente perfecta y a los socialmente superiores por tener más caché social y haber copado más portadas. Obviamente, si Isabel Preysler supiera hacer algo más que comprar ropa y ser la perfecta mujer sumisa que sisa de la cuenta familiar para irse a saquear Channel, tendría la oportunidad de fundar un partido, y el ABC se convertiría en su bastión de prensa. Leía una columna de una tal Rosa Montero y a la susodicha se le hacía el coño aguamiel describiendo las bondades del hijo del pedófilo Duque de Ferias, que se follaba niños pero era menos culpable que un asalariado porque él tenía más clase y permitía a dichos niños tener contacto con la alta sociedad en su proletaria vida, que el niño es muy estiloso y muy guapo (obviamente, con una fortuna de no sé cuántos millones de euros también soy yo estiloso) aunque tenga la misma nariz que el de Ketama y Adrien Brody juntos, y a Nieves Alvarez, la cual es un ejemplo que siempre ponen en este tipo de programas o escritos por haber superado su anorexia. Vaya, sí, ella ha logrado superar una cosa que ella misma provoca en otros tantos miles de personas cuando anuncia un cosmético o un adelgazante para estar tan supercool y supersexy como ella... si es que los guapos no tienen culpa de lo que pasa en el resto del mundo, demasiado que están impecables y nos permiten verlos como quien va al museo del Prado a ver algún Velázquez. En el fondo, y vosotros lo sabéis, somos afortunados de tenerlos paseándose por el mismo sitio en que nosotros estamos, e incluso nos dejan algo de oxígeno para respirar, y deberíamos hacer manifestaciones por que un desaprensivo juez incrimine a la Pantoja de robar de nuestros bancos, y hay que tener la cara de cemento armado para inculpar a una artista, a la más grande. Si es que no nos los merecemos...
 Godard ya no lee el ABC, se ha pasado a La Razón
Pero, rizando más el rizo, ¿Qué me acaba de llevar a escribir? ¿Qué me ha hecho salir de mi madriguera? Esto:
¿Hay alguien con los cojones lo suficientemente grandes como para explicarme qué coño me quieren vender? Porque más que grandes, hay que tenerlos cuadrados para hacer este anuncio. Obviamente, no pretendo que alguien haga algo con coherencia, ahí están los anuncios de perfumes que tanto nos meten por los ojos en invierno, pero... ¿Es mi imaginación o yo solo veo a un maromo depilado con laser, que además lleva braga náutica y eso solo lo llevan los gays y los horteras, y este no tiene pinta de gay, y a una tía con la camiseta empapada dándose el filete? Es decir, ¿Puede venir algún guapo a explicarme el sentido del anuncio? ¿Hay alguna rubia a mano para explicarme por qué usan a dos tíos de catálogo anunciando colonia y qué podemos deducir de las virtudes de dicha colonia de que los dos estén en medio del mar dándose el lote? ¿La colonia te va a hacer estar así de buen@? Evidentemente, cada día nos sorprende menos que alguien del calado de Karl Lagerfeld, orgulloso de haber perdido 50 kilos en un año, dijera que su ropa no estaba hecha para gordos... y lo peor es que alguien comprará la colonia pensando que realmente va a poder marcar paquete en la playa como lo hace el maromo aquí, que práticamente le pone el miembro viril en la cara de la señorita, quien, obviamente, mira cual perra del infierno deseosa de algo que llevarse a la boca, un buen macho de torso depilado y músculos de gimnasio y esteroides. Y pensadlo seriamente, ese tío bueno o esa tía sedienta de sexo oral podría ser cualquiera, quien menos lo esperais, vuestro hermano, vuestra tía, o incluso Telémaco. THE ANSWER - BE WHAT YOU WANT
Marge, no desanimes al niño. Es importante aprender a escaquearse en la vida. Eso nos separa de los animales, excepto de la comadreja.
July 20 Tropa de Élite
Vivimos una época en la que esa especie de neoprogresismo conspiranoico se ha hecho un hueco importante en los círculos de opinión y se ataca con vehemencia a ciertas películas cuya temática o presunto fondo ideológico, la mayor parte de las veces inexistente o malinterpretado, no coincide con el de dichos grupos. Nos encontramos con que aquellos que critican a Tropa de élite por su presunto mensaje fascista, que no es tal por varias razones que hay que saber apreciar y que son, para alguien con dos dedos de frente, bastante evidentes, son herederos de esos que en los años 50 consideraron Centauros del desierto la peor película de John Ford por cargar con un mensaje bastante racista y maniqueo, sin saber apreciar si quiera que el protagonista de la cinta es un auténtico desequilibrado, un enfermo obsesionado con la pureza de la raza, cuyo estado mental deslegitima todas sus opiniones. Probablemente, Tropa de élite pertenezca a ese grupo de grandísimas películas que fueron atacadas por una visión poco acorde con los grupos más liberales que, casualmente, atacan lo diferente, y enormes cintas como El Padrino, por el presunto enaltecimiento a la mafia que veían en una tragedia shakespiriana, Harry el sucio o Taxi Driver, por contar con misántropos pretendidamente fascistas por protagonistas que actuaban con su propia ley, más bien tirando por el nihilismo y el individualismo alejado de cualquier fascismo, como ocurría en la obra maestra de Fritz Lang Los Sobornados, temáticamente parecida pero a la que nunca se le cuelga el cartel de fascista, quizás porque hay niños de por medio. Pero José Padilha juega con una destreza sin igual sus armas y, ante la tentación de realizar algo parecido a Ciudad de dios, de la que sí es cierto que toma elementos tanto históricos como narrativos evidentes, no obstante comparten guionista, se aleja de ella y, mientras la impresionante y descarnada cinta del genial Meirelles era un desenfreno sobre la corrupción de los aparentemente inocentes y un crudo retrato de la juventud brasileña en las favelas, mostrada casi como una jungla donde o comes o te comen, en la que, sin embargo, sí había un rescoldo para la esperanza y el futuro de las buenas personas, la película que aquí nos ocupa amplía el abanico y aquí centra el protagonismo en un rudo policía de las fuerzas especiales brasileñas, la BOPE, sus conflictos interiores y su vida familiar y del batallón que este conlleva, alejándolo de los modelos anteriores y acercándolo más, de manera bastante sorprendente, a cintas como Heat o al mejor Scorsese de Uno de los nuestros, pero, a pesar de que se la ha atacado por eso mismo, por dar una visión maniquea, donde hay blancos y negros bien definidos, es este punto el que dota de un carácter bien diferente a la película de la ya citada obra de Meirelles, pues permite al espectador conocer los dos lados y, a diferencia de lo que se piensa, el realizador no justifica ni toma parte por ninguna de las dos mitades de esta historia, todo lo contrario, no establece línea moral alguna, no juzga qué está bien o mal, si no que esa decisión la deja en manos de un espectador que a veces no está preparado para lo que se le muestra, convirtiendo esta brillante cinta en un thriller de una ambigüedad moral a la que pocos están acostumbrados y que escasas veces se lleva a cabo en cine, puesto que, en mayor o menor medida, siempre se posicionan de un lado o de otro, y lo contrario suele causar bastantes comeduras de cabeza y polémicas, como ya sucedió con la portentosa Munich, otra pieza de cine visceral y pesimista que no convenció a aquellos que esperaban un acercamiento tópico al thriller llámese político.
Pero las comparaciones con Munich no cesan aquí, puesto que, como en la obra maestra de Spielberg, Padilha retrata un mundo podrido, corrupto, sucio, en el que el capitán Nascimento, impresionante interpretación de Wagner Moura, no es más que una herramienta más del sistema del que todos forman parte y que parece imposible cambiar debido a la propia condición humana, donde no hay nadie o casi nadie incorruptible, y que, debido a su postura más o menos rebelde dentro de éste, podría decirse que lo legitima como antagonista. Dicho sistema es controlado por aquellos mismos que, tras haber hecho las leyes o jurado defenderlas, las quebrantan con suma facilidad, diabólico y codicioso cáncer en la sombra que maneja los hilos para perpetuar su dominio social basado en el miedo y la amenaza, y en la que los honrados no tienen cabida, y son castigados por ello. Nascimento, como Eric Bana, se propone limpiar el mundo, o al menos una pequeña parte de él, ante la noticia de que va a ser padre, algo que le horroriza, al comprobar cómo es la sociedad a la que va a traer una nueva vida, y si realmente vale la pena. El realizador carga las tintas contra todos los estamentos de la sociedad, contra ese sistema de engranaje perfecto en el que, como si del efecto mariposa se tratase, el porro que se fuma un burguesito con alma de liberal está bañado con la sangre de esos niños de las favelas, que son los que consiguen la droga y los que, a su vez, también la consumen. Pero, dentro de esta maquinaria suiza que es el mundo actual, cuando sale una anomalía hay que exterminarla. Ejemplar es la secuencia que abre la película y que, a modo de flashback, abre toda la historia que ha hecho a los dos coprotagonistas junto a Nascimento, Neto y Matías, ilusos y casi románticos idealistas que buscan la salvación de ese infierno en la tierra que es Río de Janeiro y las numerosas favelas, llegar a ese punto, muestra perfecta de lo que se expone en la cinta, en este mundo no hay ni blancos ni grises, si no que todo es negro, no hay bondad alguna, ni si quiera la que pueda traer un recién nacido. Es este el punto en el que la cinta provoca quebraderos de cabeza a aquellos que catalogan las películas desde una catadura moral bastante estricta, las preocupaciones de Nascimento y su peculiar, porque es bastante peculiar, visión del mundo, cargada de un pesimismo abrumador y asfixiante, aunque bastante real por otra parte. Dentro del complejo retrato del protagonista, Padilha no nos enseña un modelo de conducta, no es un coloso de ética impoluta, ni un superhéroe al servicio de la ley y de la patria que transmita bondad, el director muestra a un absoluto desequilibrado y paranoico que se llega a atacar de los nervios en medio de una misión, y un auténtico seguidor del método de El fin justifica los medios, obsesionado con su trabajo y con la justicia, y que confía, casi única y exclusivamente, en su escuadrón del BOPE, a la que, más o menos, considera su primera familia y una obligación moral en toda regla, haciendo esto tambalear su vida privada, haciendo verdaderamente difícil empatizar con el protagonista, algo que consigue de manera brillante el realizador al resaltar el estado de locura demencial en el que se encuentra el capitán, alguien que desconfía de una psicóloga ajena a la BOPE, pero que, con toda la calma del mundo, pretende sanar a base de tranquilizantes. Nascimento jamás oculta su autoensalzamiento, jamás reniega de su forma de vida casi dogmática, es alguien cegado por su propia leyenda y por su fama de tipo duro, alguien que convive y que alienta la violencia como forma de expresión para combatir la violencia, para enfrentarse a todo aquello para lo que ha sido entrenado y, casi podemos decir, alienado, convertido en una insensible máquina de matar que vive por y para el trabajo, incorruptible al dinero o al poder pero de gatillo fácil y mente altamente inestable. Ahí radica la diferencia, aquí está la razón por la que la película jamás puede ser acusada de fascista, su principal protagonista no está cuerdo, no está en sus cabales, vive en un mundo que podría haber sido inventado por él mismo, o exagerado los atributos y los defectos de todo aquello que le rodea, más o menos como en Centauros del desierto, por lo que su opinión no es, ni más ni menos, que la de un loco, y ya se sabe, ¿Quién es más loco, el loco, o el que sigue al loco?.
Al loco le siguen los dos idealistas ya nombrados, y también pasan a ser alienados y convertidos en una pieza más del sistema. Honrados, no tienen cabida en la policía y a su buen corazón hay que añadir sus ganas de cambiar el mundo, por lo que se ponen en manos del protagonista para que haga de ellos superhombres capaces de matar en nombre de la ley. Neto queda claramente marcado como alguien honesto pero de pocas luces, castigado por la policía por intentar imponer su visión descontaminada a los mandamases del nido de víboras que es la bofia brasileña, pero Matías representa lo que un día fue Nascimento, alguien joven con ideas llamémoslas humanistas y socialistas, democráticas, que confía en poder defender la ley sin necesidad de emplear la violencia pero que, una vez dentro, comprueba que esto es imposible, iniciando así una caída libre, un auténtico descenso a los infiernos sediento de venganza, por lo que, al igual que Nascimento, actuará movido por el odio, convertidos casi en misántropos sin contacto con lo exterior al grupo, dando la sensación de que en la BOPE, por mucho que se hable de honradez y de corazón puro, únicamente pueden estar los moral y mentalmente desequilibrados que anteponen el trabajo a todo lo demás y donde prima, por encima de todo, la lealtad y el respeto a tus compañeros, por lo que las brigadas especiales no salen excesivamente bien paradas, al igual que la policía, a diferencia de la que enseñaba James Gray en la reciente La noche es nuestra, donde sí se daba una visión más romántica de una institución representada de manera arcaica, conservadora y endogámica, pero que, debido a su maniqueísmo y su claridad de ideas, no causó problema alguno. El estilo de la cinta es rabioso, nervioso, frenético, de virtuosismo en determinados momentos, con planos secuencias imposibles y un juego con la cámara brutal, dotando a la obra de un aspecto semidocumental que ya veíamos en Ciudad de dios, y que parece imponerse en este tipo de cine desde que el grandísimo Paul Greengrass realizara Bloody Sunday, cinta con la que Tropa de élite también tiene muchísimo en común, permitiendo al espectador adentrarse en la pesimista realidad que muestra el director, con una última hora de infarto que provoca en el espectador una mala sensación en el cuerpo importante y hace que el visionado sea, en ocasiones, harto difícil. Es en esta parte final, especialmente en el entrenamiento, donde los hombres reciben humillaciones y vejaciones constantes, con un régimen casi espartano, lo que confirma totalmente el intento veraz de la obra, la idea original de ser una película que busca la verdad, y no la objetividad absoluta, puesto que Padilha tiene "su verdad", guste o no, y muere con ella, y, siendo honestos, no anda desencaminado demasiado de cómo es el mundo real, violento y brutal, especialmente ese submundo que son las favelas, pero también los burgueses con conciencia social que, en ocasiones, no es más que pura pose de pijo comprometido, un mundo postizo, de caretas y falsas apariencias, donde es la policía quien comete más crímenes que los propios criminales, extorsionando y recibiendo sobornos, pisándose unos a otros para obtener así más beneficio por menos trabajo, y ocultando pruebas para no tirar por la borda el prestigio injusta y suciamente ganado, alguien que ha llegado a lo más alto para controlarlo todo y no dar cuentas a nadie, siendo, quizás, la parte más importante de ese círculo vicioso que es el tráfico de drogas, dando la falsa sensación de protección a esa clase social que en la cinta origina la trama, los niños de papá y demás gente de dinero con una visión una visión engañada de la vida que se les ha vendido en su mundo maravilloso del pequeño pony, hipócritas que reclaman la ayuda de aquellos a los que, desde su posición de seguridad, han vilipendiado y acusado de maltratadores y asesinos únicamente por su falso compromiso con aquellos a los que ayudan sin que estos realmente se lo hayan pedido, puesto que queda especificada la posición de los matones con respecto a la ONG que desencadena todo, y el director lo deja bien claro, en este mundo no hay ni blancos ni grises, todo es negro desde el punto de vista que lo quieras mirar. El realizador nunca se molesta en justificar ninguna de las torturas, no alaba la táctica del disparar primero y preguntar después, al igual que tampoco justifica la guerrilla de los narcotraficantes y su juego sucio corrompiendo con el dinero sucio a los policías y gente de bien, únicamente busca ser un retrato fiel de un hecho que ocurrió en realidad, para crear una historia turbadora, inquietante, tensa y, lo que es peor, de una credibilidad indudable partiendo desde una base absolutamente imparcial e incómoda, que es lo que realmente provoca temor en la gente y esa sensación de criticar algo que no se ha entendido, no saber hacia qué lado posicionarse.
June 10 Papá, ¡Lucha contra tu pelo! - Pero es que me hace tan joven y atractivo...Necesito desahogarme de los exámenes, tengo ahora mismo el virus cancerígeno de saberte futuro poseedor de uno o varios suspensos en asignaturas presumiblemente fáciles, que la mayoría aprobará sin haber dado un palo al agua y tú, haciendo buen uso de tu postgrado en Inutilidad galopante, suspenderás de la forma más flagrante. Porque sí, queridos (pura impostura, honestamente, yo no os quiero, es pura literatura) lectores, Marcos y demás gente con suficiente tiempo libre, y bastanta aburridos como para leerme, no aprobaré más que lo justo para tirar para adelante e intentar sacarme el resto en septiembre, con lo cual caeré en un círculo vicioso de suspensos originados de manera netamente casual, y absolutamente inmerecidos, ateniéndome a una ley llamada de Murphy, por la cual el resultado de tus exámenes será inversamente proporcional al tiempo que le dediques a cada uno, es decir, explicado para gente cortita de miras: que si no haces un huevo apruebas, como me pasó en Guión en el primer cuatrimestre, y si te partes la cara, suspendes, véase Economía. Porque sí, yo, bueno para nada de profesión, estudiante en mi escaso tiempo libre (el pasarte la tarde sin hacer nada requiere mucho tiempo, primero para prepararte y segundo para llevarlo a cabo, que nadie subestime la difícil y estresante vida del parado o del jubilado), solía aprobar allá en los buenos tiempos del colegio, y sacar buenas notas, pero ahora, recién entrado en el maravilloso mundo universitario (y digo recién entrado cuando llevo 4 años perdiendo mi valioso tiempo en algo que no me depara nada bueno), donde la ignorancia y la ineptitud campan a sus anchas, soy como un fantasma de lo que solía ser, y por ello soy como el rarito de la clase, ese que tiene un único amigo (ESE DAVID) en un curso nuevo donde no conoce absolutamente a nadie, y donde todos le miran con caras de una superioridad que ellos mismos han originado en su cabeza, y todo por la razón básica de: yo soy capaz de memorizar mejor unos apuntes, ergo soy mejor que tú porque apruebo. Vaya, pura matemática, algo innegable, ante la estadística no hay nada que hacer. Sobre términos éticos y morales me dejo muchas cosas, pero como mi ética y mi moral son bastante volubles, normalmente en función de cuánto y cómo me paguen, no diré nada y haré caso a las matemáticas: soy un inútil, probablemente el peor alumno de tercero de CAV de la universidad de Sevilla, y aún así tengo la dignidad de perder el tiempo estudiando y de no atender a los incendiarios titulares que cada día lanza Antena 3 sobre la presunta crisis que vivimos, esa que acabará en la Tercera Guerra Mundial y con Susana Griso y el friki que presenta el programa de karaoke de por las noches como sargentos del pesimismo más extremo, alertando de una conspiración judeomasónica-islámica para hundir a Occidente y poder proclamar su supremacia racial (¡JA!) por encima del gran hombre blanco.
Yo me dejé llevar por el miedo más extremo posible y estoy pertrechándome de numerosos víveres para la época postapocalíptica que nos va a llegar. Y es por ello por lo que dejo de estudiar brevemente y me entrego a mi labor como cronista social del siglo XXI, algo así como el Roberto Rossellini de los blogs estos cutres de MSN, para hablar brevemente de Antena 3. Supongo que hablamos de la segunda cadena más vergonzosa de este país, porque Telecinco aún le lleva ventaja, y mucha, la verdad, y es la segunda, a infinita distancia de la tercera, por el morbo continuo que venden desde todos los ejes de su programación. Llevo en un sinvivir acerca de la crisis que nos acecha, y la cadena del gordo ese que salía en Buenafuente no hace más que meterme el pánico por las orejas en raciones extragrandes en sus continuos noticiarios y reportajes especiales. Si hasta un programa tan banal como el de Susana Griso, ex presentadora más morbosa de los telediarios españoles, pretende acrecentar el miedo colectivo desde su programación matutina dedicada a amas de casa elitistas que no consienten ver el chabacano y barriobajero programa de la inigualable y glamourosa Ana Rosa. Lo comentaba con mi querida auster hace poco, quizás Matías Prats ha sido poseído por el espíritu de Goebbels y nos alerta de una especie de invasión de razas inferiores que pretenden hundirnos económicamente para alzarse con el poder dentro del sistema. Sí, sabéis de quien hablo, porque sé que vosotros también tenéis miedo, y eso es porque Antena 3 ha logrado su cometido: Los camioneros. Esa raza de superhombres con cabinas decoradas con calendarios de tías desnudas y asientos con las incómodas fundas esas de bolitas (algo también propio del sindicato de taxistas, expertos criminales de los que hablaré otro día y que te clavan 23 euros por ir al aeropuerto) que parecen haberse propuesto exterminar a la humanidad llevándola hasta la inanición y, por fin, poder sentar sus camiones en los lugares de poder mundial. Algo así como la toma del Palacio de Invierno pero con el Fary de fondo. Y es que todo esto parece diseñado desde la campaña de márketing de alguna gran compañía cinematográfica norteamericana y Antena 3 fuese su filial, publicitando la nueva película de desastres. ¿No os lo imagináis? Tras King Kong, El día de mañana y 28 días después, llega La crisis. No puedes escapar de ella, nadie puede, sólo rendirte. Con Will Smith en el papel de Monseñor Rouco Varela, salvador del mundo, Carmelo Gómez como Matías Prats, Michael Moore como Michael Moore, Keira Knightley como Esperanza Aguirre, cuyas escenas transcurren siempre en el siglo XIX, Celia Blanco como Susana Grisso, Vin Diesel como Zapatero, y con la colaboración especial de Burt Reynolds como La Crisis y James McAvoy como el fauno Pelopezón que pasaba por allí aunque no tuviese nada que ver en la trama.
Comenzó hace, más o menos 2 semanas. Sí, coincidió más o menos con el cumpleaños de John Wayne, que también es el mío, y por tanto... bueno, éso, que comenzó hace dos semanas. Desde que pongo Antena 3, tengo la sensación de deja vu más grande que he tenido en mi vida, y eso que he visto todas las pelis de Tarantino. Siempre que pongáis el telediario, saldrá la tía rubia esa con cara de mojigata hablando de la crisis, hasta en los deportes salta el soso del José Antonio Luque diciendo que todo viene originado por la no convocatoria de Raúl con la selección. No hay manera de escapar de la crisis, a no ser que huyáis a La Sexta y os den la tabarra con Cristiano Ronaldo, que siempre abre el telediario. Si al final lo fichará Roures para su teleprogre. Y es que no cuesta nada imaginarse el gabinete de programación de Antena 3 como la camarilla de los Marx en el histérico y surrealista parlamento de Sopa de ganso, reunido como la policía de Twin Peaks en torno a un buen número de donuts y café, esperando a que el líder, o sea, Matías Prats, suelte alguna revelación la cual permita estirarla como un chicle hasta rellenar la programación. Hoy, mientras desayunaba, le ha tocado el turno al mercado. Un reporto de Antena 3 andaba por el mercado y casualmente enrevistan a un pescadero que andaba por allí, tan campechano y nervioso el hombre por sus 15 minutos de fama... o 15 segundos más bien, visto el tratamiento superficial de la diva Griso sobre la noticia, mientras los colaboradores decían que ZP era un negado y un inútil, y otra no paraba de decir no sé qué de las centrales nucleares. Pues bien, la entrevista al buen señor consistía en una constante pregunta alarmante por parte del entrevistador, una respuesta tranquilizadora del pescadero, y el contraataque por parte del reportero de Antena 3. Os pondré un ejemplo práctico: - ¿Ha descendido la venta de pescado? - No, de hecho algunos restaurantes han comprado el doble para reservar - Pero los precios, ¿Han subido en exceso? - Qué va, si acaso algo menos de un euro en muchos casos, no más, porque es pescado que viene de fuera y no depende de los camiones - ¿Ha habido aglomeraciones para comprar ante la posible falta de alimentos de las próximas semanas? - No, todo de lo más normal, transcurre como un día cualquiera. Tras esto, la conexión vuelve al estudio, y Susana Griso se ríe toda jocosa al decir que parece que todo va más normal, pero al momento los contertulios siguen propagando el miedo a través de sus científicamente contrastadas opiniones sobre el presidente del gobierno. La otra tía, más perdida que Telémaco en un Bar Mitzvah, seguía hablando de las centrales nucleares de no sé dónde. Y hay quien piensa, alguna mente lúcida y clara que no es la mía, que todo esto lo hacen para ocultar la verdadera crisis, la de Mariano y sus amigos. Pero, tras ver esto, sólo me pregunto una cosa: ¿Qué ha de hacer el hombre para sobreponerse a esta crisis mundil que probablemente derivará en conflicto bélico armado? ¿Debe el hombre buscar energías alternativas para no permitir el reino del terror en el que nos tienen sumidos los camioneros? ¿Debemos sencillamente dedicarnos a copular como ponis en celo hasta que suenne las trompetas del juicio final? ¿Nunca os habéis preguntado qué diferencia hay entre la Coca Cola Light y la Zero?. Tras mi incapacidad para responder a todas estas preguntas que aturden mi inocente cabecita, como ser altamente voluble y permeable a las opiniones que me llegan desde la tele, habiendo comprobado tal muestra de crónica social dura y verista, donde los camioneros son algo así como vampiros de nuevo cuño, malvados seguidores de una doctrina oscura y pérfida, y las muestras de histeria colectiva arrasando con todo lo que pillan ante la hambruna que se avecina vista ayer en un supermercado cercano a mi casa, tomé la decisión más lógica al ver que ya no hay un reverso luminoso, es decir, lo que es una luz al final del túnel, la que cualquier ser humano hubiera tomado: dejarme llevar por la locura generalizada y meter la cabeza en el horno para quitarme la vida... pero no me acordaba de que estamos en crisis y no tenemos dinero para pagar la bombona de butano.
Por cierto, yo creo que la verdadera culpa es de los gitanos. Al carajo la corrección política.
- ¿Qué quiere de comer?
- El chuletón más grande que haya
- ¿Y de beber?
- Albóndigas
February 25 ¡Y DERECHO CRIMINAL ESTUDIARÉ!Hoy me senté con mi primo a ver Tom y Jerry. Tom, el gato, llevaba bañador y hacía surf. Jerry, el ratón, llevaba bañador, un sombrero muy simpático y también surfeaba. ¿Por qué hoy en día ya no hay dibujos así y todos tratan a los niños como estúpidos o como seres violentos por naturaleza? Probablemente, el vídeo que voy a poner hoy no se podría haber hecho. Las feminazis habrían dicho que es machista y que Peggy no representa al colectivo femenino porque es una sumisa y le dice a Gustavo que siempre le querrá y será una gran madre para sus hijos, o que sería imposible que una rana se lo montara con una cerdita y, por tanto, tener descendencia. ¿Ha perdido el mundo, y lo que es peor, la infancia, la inocencia? La respuesta, por desgracia, es sí. Nadie hace hoy en día maravillas como ésta. Para niños amantes del rock que no quieren irse a la cama porque se lo manda un bicho de trapo llamado Wilfredo o algo así. Ya no hay dibujos así. Disfrutadlo.
December 18 Homer, ¿Cerraste la verja? Se va a escapar el perro - Sí... ah, te refieres a hoy... ¡Bart, cierra la verja!-Lisa, ¡Cierra la verja!- Maggie, ¡Cierra la verja!Me levanto por la mañana temprano. ¿Qué hago? ¿Me pongo a pensar en el día anterior? ¿Intento recordar lo que he hechoo es una tarea demasiado vasta y, además, el resacón de la fiesta del día anterior me lo impide? ¡QUÉ GRAN VIDA LA MÍA!. Para celebrarlo... sí, sigo las doctrinas de uno de mis dioses, Nacho Vidal, que la tiene grande y folla mucho y ya por eso se merece un premio Nobel... un momento, ¿Es Nobel o Novel? Es que yo eso de la b y la v... me perdí ese día de clase en parvulito y desde entones no he tenido tiempo para molestarme en verlo... tu sabes, colega, ¡MUXA FIESTAAAAAAAA! JAJA... en fin, lo de los Novel, o Nobel, o premios para estúpidos que hacen cosas no relacionadas con fiestas, drogas o rock del bueno (del mío, ese del de las fotos de malotes y guitarras poderosas)... ¿Tendrán algo que ver con los cigarros esos con los que me lío los porros? Ahhhh... los porros, esas cosas que no sé si fumo porque realmente me gustan, porque realmente me hacen ver gnomos y ponys alados, o si es por pegarme la vacilada y por ello me hago 2000 fotos con ellos, aunque luego de media calada y ya esté exaltando la amistad y riéndome como un bobalicón... da igual, coño, soy rockero, ¡Y SOY FELIZ, UAAAAAHHHHHHHHHHH!... por cierto... ¿Cómo funcionarán las camaras de fotos? ¿Serán mágicas? Dios... es que para mí todo aquello que no sea fumar, beber y decir paridas especiales y que me hacen sentir importante en mi grupo de amigotes, MI GENTE, tiene una complejidad... ¿Os habéis parado a pensar la complejidad de un botijo? ¿Realmente no os parece magia que entre agua por un sitio y salga por el mismo? Puffff... ¡ES LA HOSTIA, Y ENCIMA SALE FRÍA! Y hablando de frías... vaya cómo están las litronas, no te veas, ¿Eh? JAJA. ¡ESA PEÑAAAAAAAA!... gua... yo con una litrona y una tía buena... mira... como las tías que pasan delante nuestra cuando estamos bebiendo litronas y a las que ni nos acercamos por miedo... ¡PERO YO FOLLO (con la mente, pero follo)! ¡ROCKKKKKKKK! JAJA... hostia, ¿Qué estaba diciendo yo sobre Nacho Vidal, modelo de comportamiento del que no podré imitarle y al que envidio por encima de cualquier persona, porque todo el cerebo que le falta lo tiene compensado en la polla, que es lo importante? Ah sí, su doctrina... espera, yo no digo doctrina, que no sé ni lo que es... ¡ESA PEÑAAAAAA, GUAAAAAAA! JAJA... coño, que me voy a hacer una paja, hostia, que tanto ponerme a filosofar sobre mis importantes cuestiones folosoficosexualesrockeras me dan apetito o como coño se diga que te ponen caliente... ¿En quién puedo pensar? Puaf... no sé... alguna actriz... y de las buenas, de las importantes... ¡BINGO! ¡PAMELA ANDERSON! Qué actriz... dios, es un portento... la de pajas que me hice con ella en la adolescencia... bueno, ahora soy más refinado, tengo a las tías de las series, las de Las Vegas (uffff, qué serie más guapa, colega, la mejor... ¡QUÉ TÍAS!)... y anda que la tía de House... qué buena está... eso sí, tiene pocas tetas... no tiene ni una 95... ah, hostia, se me olvidaba la Pataky, la musa de mis sueños cachondos, que húmedos los tienen las mariconas de culos rajaos... JAJA ¡ESA PEÑAAAA!... ¿Puede haber mejor tía? Dios, esa te tiene que dejar la polla seca, seguro... qué tetas, vaya culo... joer... la tía perfecta... si no tiene cerebro mejor, así esta todo el día chupando y no me dice que haga cosas aburridas no relacionadas con follar, beber y fumar... ¡QUÉ TETAS!... bueno, ya es hora de salir de la ducha, que ya hemos acabado, nos vestimos de forma poderosa, no sea que me digan algo en la tribu y ya no sea uno de ¡ESA PEÑAAAAA!... qué grandes son... ya sabemos, mis piercing que no falten, mis anillacos mejor y tampoco puedo olvidarme de llevar mi chupa... mi forma de ser y mi estilo musical y gustos varios no son nada para los demás si no llevo mi ropa identificativa... como esos putos pijos... ¡QUÉ ASCO! Mira que no me hacen nada, ni me molestan ni nada, pero oye... qué gilipollas son... en el fondo envidio su puto dinero y sus posesiones... pero oye, ¡VIVA EL CHÉ Y LA ANARKIA CON K, HOSTIA!. Bueno... luego filosofaremos de forma poderosa con mis colegas, ahora vámonos al autobús... hostia, cuanta gente colega, flipa... a ver si le quito el sitio a esa vieja, que parece medio coja y va más lenta... a ver a ver... listo... jódete vieja, no haberte hecho eso en la pierna... JAJA, que tía más tonta... por cierto, ¿Por qué siempre escribo haber? Bah, da igual... es lo mismo, nadie se va a dar cuenta, si para hablar de El internado o el Tomate no me molesta... hostia, mira, un puto friki intelectual de esos leyendo... ¿Qué lee? A ver... hostia, no es nada relacionado con el rock... ni nada fantástico... ¿Lee algo normal? Aghhhh... eso es de viejos... espera... a ver cómo se llama el tío... Pilip Rot... hostia... como el guitarra mariquita ese de culo roto JAJA ¡ESA PEÑAAAA! ¡ESA GENTE BUENAAAAAAA!... que puto friki... y encima es de los míos, lleva una camiseta negra... ah no, hostia... es de esas viejas de Pink Floyd, eso lo escuchaba mi viejo... puto cateto viejales. Menos mal que ya estoy en la facultad... aquí mando yo. Joer, no he visto una película más antigua que El Señor de los Anillos en mi vida... y seguro que cuando salga de aquí, Spielberg o como se llame me va a ofrecer una peli y voy a ganar 5... qué coño 5... 15 oscars... y eso que no sé ni qué colo es un encuadre, que yo tengo muchísima sensibilidad... por cierto, qué buena es Transformers... es la mejor peli que he visto en mi vida... cuando yo sea director quiero hacer eso... qué guapo... bueno, Million Dollar Baby sí que es buena, que se me olvidaba... esa sí que es, seguro, la mejor película que se ha hecho nunca, nunca, nunca. Hostia, a mi lado me ha tocado el pijo este que se pone siempre El canto del loco... guau, cómo mola, ahí con sus amiguitos... será pollo... en fin, aunque El canto del loco tenga la misma complejidad que mis grupos, estos le pegan un baño... ¡PORQUE SON ROCKKKKKKKKK!. Esos putos pijos... que asco me dan... siguen sin hacerme nada, pero tienen dinero y no son comunistas... lástima que el comunismo triunfará sí o sí, y el capitalismo caerá, el pueblo vencerá... en cuanto les culturicemos gente responsable y seria como yo y aprendan que su incultura no vale nada... QUE YO ME HE LEÍDO EL MANIFIESTO... no entendí ni papa, y por eso cuando alguien sabe un poco me desmonta las teorías fácilmente, pero yomo yo sólo conozco garrulos... ¡ESA PEÑAAAAAAAAAA! Menos mal que falta menos para el finde y pa emborracharme y rockanrolear... guau... a ver a cuántas tías veo por la calle y, sabiendo que no me las voy a follar, les digo de tó... a ver cuánto bebo y se lo cuento a los colegas.... las competiciones de a ver quién bebe más, y los chupitos... joer, me gusta tanto el alcohol y sujetar cubatas que espero reencarnarme en posavasos, pero de momento, me encanta mi vida... amo mi vida de mediocre.
Hey You - Pink Floyd
Todos somos muy ignorantes, lo que ocurre es que no todos ignoramos las mismas cosas - Albert Einstein Gracias a mis cansinos e insoportables viajes en autobus a la facultad, a su gran fauna y a alguna colaboración de fauna exterior por permitirme crear este post. Pido disculpas por no haber sabido trasladar fonéticamente el lenguaje mediocre o garrulesco, pero mi mínima consideración del lenguaje me impide hacerlo. Gracias a todos los que habéis estado conmigo en estos momentos... os puedo contar con los dedos de una mano. Al resto que sabéis lo que pasa y os la suda, como ya pasó con mi esguince... espero que os pudráis, porque tenéis la misma lealtad que una hiena. September 23 LALALALALALALALA- Señor Simpson...¡¡¡SEÑOR SIMPSON!!!- Eh, sí, disculpen... hablábamos de chocolate- ¡¡¡ESO FUE HACE UNA HORA!!!Como todos sabréis, yo ando bastante lejos de ser nacionalista español, es más, ando bastante lejos de sentirme español, pero lo que si me jode, y mucho, es el racismo que generan todos los nacionalismos, especialmente el catalán. Viendo esta semana el bochornoso espectáculo de los politicuchos nacionalistas en el congreso con el lío de las selecciones, hacen que me plantée muchas cosas, y que ya he escrito en varias ocasiones en este blog, y que quedarían resumidas en esta interesante carta publicada en La Razón, y que he encontrado en un blog bastante interesante de un catalán que se siente español y al que le dan bastante caña por ello: www.criterio.es.
Como tantas veces, he vuelto a comprobar la inconsistencia y el egoísmo de los planteamientos de los políticos nacionalistas. El problema de las selecciones autonómicas no es tal y ya se aplica en sitios como el Reino Unido por un motivo concreto. Ellos fueron los inventores del fútbol y tienen un privilegio de la UEFA; un estado, cuatro ligas, cuatro selecciones. De la liga inglesa sale la selección de Inglaterra y de la liga escocesa el equipo de Escocia. En España se podría resolver del mismo modo. Un estado, España, y una selección por cada liga si llegara el caso. ¿Selección de Cataluña? Liga catalana. Me pregunto cuánto tiempo iba a durar el equipo de los Ronaldinho, Deco, Messi y compañía jugando contra el Gavá y el Sabadell y jugando en verano la previa de la liga de campeones. Pero me temo que a los que mostraban las camisetas autonómicas en el congreso sólo están interesados en la propaganda y muy poco saben y les interesa el deporte.
Cuando veo a gentuza como Laporta u Olegario hablando del nacionalismo a través de una institución que está formada por miles de personaes y que no tienen que compartir las mismas ideas que esa gentuza, se me revuelven las tripas, algo que debería frenarse, si no fuera porque el Barça es el equipo mimado de la Federación... pero bueno, así nos va, dejamos que gentuza ultrafascista como los de ERC amenacen a gente por tener otra ideología diferente a la suya e insulten a otra gente por no ablar UN DIALECTO del castellano, como en su día le pasó a Elvira Lindo... y luego son los progres. ¿La solución? Garrote vil, fuego, horca, o lo que sea... si es que a veces, el que más razón tiene es el amigo Bush, cowboy a favor de la pena de muerte... por cómo gente nacida en un país sólo siembran el odio, la discordia y desentierran fantasmas que sólo nos hicieron vivir 40 años bajo la mayor represión que ha habido en la historia de la humanidad.
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